Отчаянье картина маслом. ноябрь XXI века

В голове - ни одной строчки. Наверное, так
проявляется магия красок, наверное, так
просыпается музыка мягких мазков.
В голове – только полосы цвета: переход
из оранжевых бурь к фиолетовым сумеркам.
Или обратно –
фиолетовый сон превращается в рыжий рассвет.
Просыпаясь,
я вижу сначала растяжки небрежно подмешанных двух этих красок,
потом – и другие картины,
написанные с невеликой палитры
по тонким бескрайним полотнам.

Вы были бы тоже, я знаю! –
вы были бы так же и тем же
навязчиво мучимы: мир
предстает перед вами больших декораций набором,
художник известен,
мазки нарочито небрежны,
Он мог бы и тоньше писать,–
но ведь зрячих – почти никого…

Я раньше представить себе и не мог…
- нет, я мог бы представить, но видеть
своими глазами (открытыми только теперь?),
что всё нарисовано,
всё до последней пылинки,
и темень, и грязь – это света и цвета смешенье,
и нет ничего, что помимо бы этого было -
вот вышла награда мне,
и нелегка мне награда…

И люди смешно намалёваны мелом и углем,
и небо стекает со влажных, дождливых кистей,
и я, подходя к зеркалам,
улыбаться не знаю кому,
разве только кому-нибудь ждущему нас за стенами
с узорами мира
 
прорвать бы холсты,
посмотреть бы реальность с изнанки
и подпись внизу наконец разгадать
как свою…