Сломанная печаль, как печать на сожженной коже,
Всё, ничего не жаль, и уже ничего не тревожит.
Тихо, как-будто тень, входишь угрюмой дымкой,
Болью пропах весь день, бросишь пиджак на спинку.
Молча открыв окно, вспомнишь её ты губы,
Камнем к чертям на дно выпивка, женщины, клубы.
Мимо прокатит жизнь, громко крича от счастья,
А по щеке сбежит, струйка остывшей страсти...
Сломанная печаль, как печать на сожженной коже
© Copyright: Бахарев Михаил, 2010
Свидетельство о публикации №110110806176
Свидетельство о публикации №110110806176
Рецензии