провода

Я вглядываюсь в темноту через запотевшее стекло вагона электрички. Среди редкого света фонарей прорисовываются стройные стволы деревьев. Его отражение напротив смотрит прямо на меня. В его голубых глазах отблески ламп вагона. Я слегка касаюсь своим коленом до его ноги. Он садится глубже на скамейке и продолжает смотреть в окно. Хочется орать и разбить окно кулаком. Голова разрывается от напряжения. Я тебя люблю, но тебя нет рядом. Ты в этой темноте, в этих отблесках света, в отражении стекла, но только не со мной. Мне становится жарко, хочется спать. Поезд неутомимо бежит навстречу огням города. Музыка в плеере совсем усыпляет меня. Я смотрю на его лицо и представляю, как бы я рисовала его: каждый штрих, каждую линию. Его руки - их бы я тоже нарисовала. Я ни у кого ещё не видела таких красивых рук, как у него. Теперь мне хочется узнать, о чём он думает. Я начинаю придумывать всякую ерунду. Но в итоге я понимаю, что он думает о чём угодно, только не обо мне. Никогда обо мне. Я для него никто. Я для него не существую. Меня нет на этой Земле для него, хотя я сижу вот здесь, прямо напротив, и кричу изо всех сил, что я умираю без него.

Это последний поезд, который я пропускаю. Теперь только провода.