К N. N

Я постоянно размышляю про стихи,
Что очень многие к поэзии глухи,
Не видят ни метафор, ни тепла,
Но ты всегда их чувствовать могла.

Я задал сам себе один вопрос.
ТИши ответ покоя не принёс.
Быть может, мне ответ подскажут сны
В холодном сумраке морфеевой страны?

Я вижу сон: на мягких облаках поэт.
Играет с ангелами он в вопрос-ответ.
Пред ними, не скрывая восхищенья,
Поэт про стимул спрашивал прощенья:

«Что побуждает нас не видеть зла,
И вместо холода давать тепла?
И почему, хочу скорее знать,
Я чувствую, что всё могу прощать?

Скажите мне ещё и почему
Забыть это уменье есть кому?
Ведь зачастую очень многим проще
В лесу искать несуществующую рощу,

На южном полюсе укроп растить,
Или меридианов сеть сместить».
Ответ послышался спокойным тоном:
«Умение прощать дано на то нам…»

Я истину старался пронести,
Подсказки сна с реальностью сплести,
Но лишь одно понятно стало мне:
Ответ ведь на яву, а не во сне!

Конкретней указать? В тебе, Ириш,
Когда-нибудь меня за всё простишь?
Я прост и глуп. Я так виновен пред тобой.
Склоняюсь искренне повинной головой…

Козлов Димка   09.11.2010 01:20   •   Заявить о нарушении