Однажды разговаривал с поэтом...

Однажды разговаривал с поэтом
Которого,с его же слов, не ценят
Он страстно уверял меня при этом
Что место-то, давно, его на сцене

Не доросли до устремлений люди
Чтоб ощутить стихи – слабы сознаньем
Преподнесли им истину на блюде
В ответ сплошное разочарованье

“А для кого ты пишешь?” – вопрошаю
Когда труды не слышат,не читают
Зачем все это? – так соображаю
Он мне со знаньем дела отвечает:

Что пишет для себя,затем потомки
Его признают в будующем публично
Что слог его стиха безумно тонкий
Вне всякого сомненья стиль отличный

Мои стихи перелистал немного
И глянул как полковник на кадета
Критиковал уверенно и строго:
“И это напечатала газета!?”

Мне стоило уйти!Да в спор ввязался
Что спрос всегда рождает предложенье…
Он со своею правдою остался…
Я с мыслями,что проиграл сраженье

Искал “поэт”неравенства причину
Пытаясь докопаться до истока
Все просто:славит он свою личину
А я людей!Отечество!И Бога!