Автоматной очередью боль
Сердце моё бедное прошила;
Словно пули – подлость, нелюбовь,
А измена всё испепелила;
Запеклась на этих «пулях» кровь,
Что послевоенного разлива,
И, в обиде утонув, та боль
Навсегда в груди моей застыла;
Под лопаткою «клеймом» прижгла,
Старые рубцы разбередила
И мою несчастную юдоль
От других больницей отделила.
Не вчера настигла эта боль,
А, поди ж ты, сколько навредила
И твоё раскаяние вновь,
Тоже не вчера, опередила….
Инфаркт
© Copyright: Филатова Светлана, 2010
Свидетельство о публикации №110110709555
Свидетельство о публикации №110110709555
Рецензии