Наш хуторок стоит в глуши,
Людьми и Богом позабытый.
Его на карте не ищи,
Ветрам туда лишь путь открытый.
И пусть ветра и пусть дожди,
Дороги все размыло.
Но нет дороже мне земли,
Где с детства всё так мило.
Речушка, поле, лес, луга,
Стоят стога уныло.
Я возвращаюсь вновь сюда,
Чтоб сердце не остыло.
Но с болью в сердце замечаю,
Поля не убраны стоят.
Век старики свой доживают,
Не видя рядышком внучат!
Избёнки ветхие здесь наши,
Стоят все набекрень.
Они как летопись эпохи,
Как судьбы деревень.
Хуторок
© Copyright: Борис Красавин 2, 2010
Свидетельство о публикации №110110709101
Свидетельство о публикации №110110709101
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.