Рисунки

                Раскатай (как белка катает свое колесо
                в своей цикличной и нелепой погоне)
                Мое гремящее желчью историй
                слепое лицо
                В своих благодатных и мягких
                душистых ладонях.
                Д.М.


[Нарисуй Марка Болана в битой машине, всадников в дождь и раскрась это в черный - так упорно как и я штурмовал свои мысли, чувства, желанья.Состраданье не применимо ко мне и грызущая кротость порознь грызет мои письма к тебе и твое отрицанье меня. Как змея пробирается  мерзлая тень моих песен и писем, стихов. Я готов променять эту стылую  блажь из post-лета  на мирную жизнь?...Закружись и увидишь вокруг столько радужных пряных картин, где один только я не раскрашен твоею гуашью.Но блажью своей я и сам бы тебя рисовал день за днем, фонарем представляя тебя своим светлым или  даже огнями Святого Эльма в ночи и лучи их по прежнему будут теми красками которыми ты нарисуешь Марка Болана в битой машине, всадников в дождь и раскрасишь их в черный ...]

***

Возьми меня в пальцы и нарисуй
Улыбающихся богов, континенты и реки вселенных
Вот смотри - из под бумаги
Уже улыбается солнечный Будда,
Уже и хранит тебя сумрачный Рама
И голубоглазый Ахуромазда
Смеется приветливо
Из-под бумаги.
А вот белокурый хохочущий Гитлер,
Тобой нарисованный,
 А вот ясноглазый старик-Чингизхан -
Да сохранить им тебя и
Вовеки и присно и ныне.

Ведь все они нарисованы нами -
Тобою и мной - карандашом в твоих пальцах...

***

Засыпая как то ночью,
Уже летя в черную яму сна,
Я вдруг явственно увидел то,
Чего до этого не постигал -
 
Полюбить -
Это все равно, что
Сесть ночью в электричку,
Неизвестно куда
Едущую,
Ехать, смотреть в окно, за которым темнота,
Спросить у кондукторши
О том, куда едем
и получить минимум информации
(Конечный пункт тебе ни о чем
Не говорит - может быть это даже пустой и темный полустанок)
А из известных станций  -
Место, где не нужны чуваки
В пидорских шляпах
И пейсатели в длинных шарфах.
Сидеть одному в вагоне (и во всем поезде?),
Курить, курить, курить,
Задремать на лавке (с мыслью -
А зачем я вообще еду,
Но вспомнив, что у тебя
Билет, неизвестно
Откуда взявшийся), заснуть
И вдруг почувствовав,
Как на одной из станций
Двое ворвавшихся пьяных местных мудаков
Со словами: "Привет.как дела.пошли поговорим"
Тащат тебя на выход
И единственное,
Что ты успеваешь увидеть спросонья -
Это яркий желтый свет
Станционного фонаря,
Бьющего тебе в глаза...

***

И то, что я
уже сел в этот поезд,
Нашарив в кармане билет (на деле
подброшенный жизнью) -
это значит, что совесть моя
чиста как минимум
наполовину

***

И когда,
Нарисованный этими пальцами,
Я
Вдруг открою глаза
И пойму,
то что капитулирен...
И не важно ль  теперь - тучи ли над Панксатони
Или песенные Clouds in Camarillo?
И кто первый из нас будет невозвращенец,
А кто и остался последний птенец-неразлучник?
Да и даже вот так вот -
А то что мужчины
Способны тоже оборачиваться в мертвых,
И тоже метить запредельные углы...


***

[Да и будь  ты хотя бы Eleanor Rigbey или Лиз, но без Фандо из города Тара - твои пальцы возьмут меня крепко в себя - и рисуй, и рисуй с благодатной улыбкой свои копии мира, богов-санитаров,архангелов, буги- и суперменов, а может, меня...

Ведь я, я  - химический, простой или красный,зеленый, трясущийся о серость бумаги, так искренне твой (или, может быть Ваш) счастливый, что в пальцах (но где-то несчастный) зажатый тобою в руке карандаш...]