Прости

                О сколько нам открытий чудных
                Готовит просвещенья дух,
                И опыт, сын ошибок трудных,
                И гений, парадоксов друг...
                А.С. Пушкин

В село родное я въезжаю,
И сразу память наезжает.

Тропинку вижу и поля.
У клуба речку, тополя.

И смотрит лес прибрежный в душу,
Мне память детскую нарушив.

И светит солнышко с небес,
Мне, предвещая край чудес.

На все смотрю, и взгляд далекий…
Здесь корни все и здесь истоки.

А я хочу всем донести
Свое короткое: «прости».

Прости за редкость посещенья,
Я за лета, ушедшие в забвенье.

Прости, прости меня, прощай,
И снова "грешного" встречай.

И я ищу, найду в пейзаже
Свое родное детство даже.

Здесь мать, отец в полях трудились,
И может малого добились.

Но помню всю их маяту
В колхозе, доме суету.

Увы, тяжелый труд в деревне,
Об этом знают все издревле.

Но люди тянутся к земле,
И в этом варятся котле.

Помочь так хочется селянам,
И я борюсь за это рьяно.

Прости, прости меня, мой край,
И снова "грешного" встречай.

Борюсь в стихах, вас прославляя,
Любовь и верность выражая.

И вновь хочу всем донести
Свое короткое: «прости».