В Дороге К Истокам

В один, далеко не прекрасный, день ты бросаешь все к черту:
Москву, бетон, слепоту и закомплексованность быта,
и, если воздух в дороге перестает быть спертым,
а на душе (в контраст желудку) становится как-то сыто,
то становится ненавязчиво ясно: ты приобщаешься к новому сорту
жизни.

Кувыркаются воспоминания на стыках рельс, похмелье тает,
свечечка внутри снова топит хандру.
Сердце шепчет: “я теперь не умру…”
Паломничество в прошлое вручает настоящему память,
как приз или награду за что-то неощутимое, но твердое.
Друзья, как и Путь, слово до беспамятства гордое!

Ты входишь в очаги тепла, верности и гостеприимства,
пытаешься уловить: кто ты теперь, где твой дом?
Смотришь в души и плачешь, с плотно сжатым ртом,
сознавая, как же в душе нагажено и одиноко.
И прошло-то всего ничего от срока,
а уже не узнаешь себя после обработки города мздоимства.

Разговоры, советы, привычное умничество, призыв к Выси
это – обычное дело, но оно преображается в откровение,
когда рядом ощущаешь не бутафорию правды, не подделку
на людей, а искренность и понимание, задушевность к мысли,
а не ту реакцию, которой знаменито растение.
В этой проекции то, что называли в твоих краях дружбой,
больше походит на хорошо сколоченную сделку –
вот так ледяной студень внутри посредством глаз становится лужей.

Немного приключений и уже ты неотразимо нов,
кутая мечты в объятия по волшебному близких.
Всю эту романтику накрывает безнадежно-отчаянный рев:
почему же душа так не лояльна к чистке???
Простые строения, совсем не мрачной, периферии
дают ожить не только слову, но и Небесной лире.

И хочется описать все это в простых красках, без зауми,
но стиль мышления, как тот баловень
судьбы, вечно блуждает между ветром и травами.
А важно другое: отныне не считаешь себя правым и
решительно всё понимающим. Мыслишь:
“как же я так плохо…по жизни… кто надоумил?”,
а в ответ отрезвляюще: “Антоха, выпьешь?”
Эх, этот вечер до высот и правд мил!
…………………………………………………………………………….

Возвращение на круги своя:
“Старый Оскол - Москва”.
Впечатлением строфы на стих деля,
ощущаешь под ребрами топкое “ква-а-а-а”.
Чередою пейзажи, огни, города
ведут за окном беготни игру,
а ты вспоминаешь город, где всему руда
голова, везя кучку слов на стихи.ру…

                25 октября - 1 ноября 2010