Все же тебе твердили, мол, будь умнее...

Все же тебе твердили, мол, будь умнее, не сыпь понапрасну слов;
Каждого лишнего слога – звучащего ли, щипящего ли, глухого –
Бойся и обходи. Мол, страшное ремесло
Жизнь тебе выдала, девочка, мол, ничего святого.
Что ж тебя рвёт всё клясться да причитать
Напрочь оглохшему, биться да плакать в голос?
Ты б на него оглянулась, девочка: дурню страсть
Эта поэтова – раз перечёл, да стёрлось.
Переболеешь им – пустишь на самотёк,
На самосуд, самострел или так – по верхам пылиться
На антресолях памяти. Этих строк
Прозапятованных, как запятнанных, на страницах
Он не оценит. Его пропускной режим,
Внутренний фильтр, радар, проводящий клапан
Не закодирован на перестук души
Напрочь. И сколько б твой воск ни капал
Ночкой со свечки на строчку, тихонько жжа
Кожу запястья, до истины не дорвёшься.
А то, что он до метро тебя провожал,
То, что таскал по кафешкам да по киношкам –
Бредни, скупая лесть и мальчишья блажь!
Пусть себе мнится вычурнейшим подонком –
Ты бы очнулась, девочка: карандаш
Твой и того на порядок дороже его душонки
Мерзкой, что уж там о поэтстве-то вспоминать…
Продешевила ты искренностью да чувством!
Все ж тебе в голос твердили, девочка: умирать
Надо за тех, кто тебя умирать не пустит.
Будет ещё: поплачешь, поплещешь, попишешь слов
В столбик кому-нибудь поживей, и хотя б поэтому
Поберегла б ты, девочка, сил поэтовых,
Чтобы хватило на самую на любовь…

3-4. 11. 2010.