Еще один стишок про смертников

Черт-те-чем подхвачены волосы (это надо же - отросли!). Я ползу, матерясь вполголоса, по измятой груди земли, по траве - до траншеи, спрятаться, в землю врыться, с землей срастись... не хватает колючей ярости и бесстрашия, уж прости. Не хватает воды и воздуха, те, что есть - негодны, как факт, это, детка, война, и вот здесь как - оцени свою жизнь в пятак. Оцени и забудь - не выдадут пятака, даже сухпайка - и того не дадут: невыгодно, это парень, заградвойска, это, парень, почти что смертники (не почти что, а в полный рост). Вот те алгебра с геометрией, вот ответ на тупой вопрос. Вот вам ножики, автоматики, и вперед - выполнять приказ.
Я же сдохну, к чертовой матери, мне же жизни осталось - час, идиотская математика - в перестрелке и на ходу...
Мне же страшно, к чертовой матери, я же сдохну - и не найдут.
Как же тяжко... а где не тяжко-то? Не хотел? Ну а кто хотел?
Можно жизнью назвать - с натяжкою, ну, как "образ белковых тел". Даже жизнью. Хотя от жизни здесь - разве запах сырой земли... мне довольно. Уже не выдержал.
Хоть бы кто-нибудь пристрелил.
Ну какой ты тут фортель выкинешь, что кому хотел доказать?
Так. Сейчас. Пять минут. Я выдохну - и вперед.
Раз так жить нельзя.