Не пишется сегодня мне...

Не пишется сегодня мне, не пишется,
А почему, и сам я не пойму.
Хотя вокруг событие за событием,
О чем писать, однако, в толк я не возьму...

Да, видно, душу мне события не всколыхнули...
Я к ним остался глух и безучастен.
Наверно, мне о них писать неинтересно;
Они ничем не тронули меня, и к ним я
оказался непричастен...

Да ну и Бог с ним, значит, так тому и быть,
Что день пустой, да это не проблема!
Придут события, которые меня разбудят,
И в голове моей опять родится тема,

Которую мне будет интересно рассмотреть
Со всех сторон, как драгоценный камень,
Её осмыслить, пережить, переболеть,
Соединив в одно в ней лёд и пламень...

И вот тогда опять родится стих,
Такой, какой моей душе угоден.
А ни о чем писать я не хочу:
Пустых стихов, видать, рождать я
не пригоден...

P.S.
Ведь стих, он есть как малое дитя,
Которое ты воспитать желаешь...
При воспитании, что вложишь ты в него,
То те плоды потом по жизни пожинаешь.