Эстатика извра-жанра. Рактамокша

У меня будет маленькое острое лезвие. Такое маленькое. Такое острое. Такое, которое заставляет поджилки трястись.
А ты будешь голый стоять у открытого окна, ранней весной. Такой ранней. Такой еще холодной, которая заставляет поджилки сжиматься.
Ты будешь стоять голый, беззащитный. И такой горячий. Такой молодой и такой, возбужденный. Такой, который заставляет колени сгибаться.
Ты не хочешь, чтобы я порезала тебя. Но не можешь сдвинуться с места или запретить мне делать это.
Такой сильный. И такой слабый. Такой, чьи поджилки трясутся от вида моих торчащих сосков, лезвия в руках и абсолютной наготы. Не романтичной, как все говорят, что хотят, а такой дерзкой, которую все хотят. И никто, представь, ни слова не проронил.
Но я знаю. Я знаю наверняка, что именно это заставляет тебя выпустить своих чертей наружу.
Я держу тебя за волосы и прохладное лезвие легко входит в нежную кожу. Так соблазнительно надавить еще. Полоснуть. Дернуть. Надавить. Еще полоснуть. Но это ведь лезвие. Я могу поранить себя.
Капля артериальной алой... И лезвие уже не холодит. В ушах шумит. Боль. Нет. Это не та боль, которая заставляет морщить лицо. Которая стопорит, или отвлекает. Эта - концентрирует. Очищает и отключает чувство реальности.
Я порезалась. Так всегда бывает, когда дрожат руки.