Ты – пламя, ты же – жгучий лед
И воскресенье всех усопших «с миром».
Идешь одна. Куда? Всегда вперед,
И протыкаешь стервецов рапирой.
Смеешься? Да, пожалуй, так…
Тебе тоска с глумлением не ясны,
И не нужна запретная черта,
Коль все тебе, как Богу, здесь подвластны.
Секунда. Две. А дальше ничего.
Вильнув хвостом, ты исчезаешь молча,
Оставив лишь загробный тот покой,
Что не сравним и с мраком полуночным.
И вот опять застуженную грудь
Твоим холодным и пустым укором
Я подставляю для тебя. Так будь…
Со мной! Во мне! Неистовым задором!
Муза
© Copyright: Марина Дятлова, 2010
Свидетельство о публикации №110110207661
Свидетельство о публикации №110110207661
Рецензии