Ветер уже не читает обрывки
Камня и строк увядавших симфоний,
Как в троединстве обычной разрывки
Стал мой Париж, словно Север холодный.
В бубнах и снах там шаманы вещали
Тихость речей или сорванность масок,
Как я смотрел в них – и страхи бежали
Вдаль, испугавшись заснеженных ласок.
Как мой Париж превратился в туманы,
Как Альбион стал холодным и странным,
Как меня взяли и скомкали фразки,
Сотней клыков черно-пепельной краски.
Ветер уже не читает скульптуры,
Мой натюрморт и портреты фактуры.
Форма угасла. Я сам – отчужденье,
Призрак и гость, и чернил разложенье
Но не расплесканный в видимом мире
Я ускользаю. В невиданной пыли
Я улетаю. В холодной квартире
Ветер мечтает и плачет о лире…
13.09.10
Ветер 2
© Copyright: Дант Лаорти, 2010
Свидетельство о публикации №110110109178
Свидетельство о публикации №110110109178
Рецензии