Осенняя зарисовка

Я взял этюдник, карандаш и стал писать картину:
Неброский серенький пейзаж, речную узкую долину.
Над ней дрожащую листву в ветвях плакучей, грустной ивы,
Мятежность стаи на ветру и туч громоздкие массивы.

А вдалеке кудлатый лес, уставший от дождей колючих,
Таящий множество чудес, в своих объятиях дремучих,
Степенно смотрит на поля, на опустевшие равнины
Где шелковистые хлеба, шептали путникам былины.

Во славу пахарей, напевы, в берёзах эхом разносились,
Купаясь в солнечных лучах, колосья ярко золотились,
В озёрных сонных камышах стрекозы радостно кружили,
И на замасленных холстах они, позируя, гостили.

Я отдыхал, кутил душою, взлетал, парил – всё как во сне,
Неистово вдыхая запах хвои, беспечно утопая в тишине.
Влюблялся в даль, и ей пленённый, сходил с ума от красоты,
От тех дорог мною пройдённых и покорённой высоты...

И нипочём, что за спиною: шоссе, машины и мосты –
Бумага дышит под рукою, графит уже находит новые черты.
А осень, сердце, под жакетом, ласкает красками пестря,
Влечёт непредсказуемым сюжетом, как будто в первый раз меня.