Ольга Самсонова. Пигмалион

...Я слышала, ты больше не творишь
Ни тихих строк, ни музыки, ни песен,
Я слышала, что мир неинтересен
Стал для тебя.
Что ты всегда молчишь...
А я тебя представить не могу
Беспомощным, усталым иль унылым.
Я помню мощь,
Я знаю бездну силы,
Огонь творенья,
Строчки на бегу!

...А знаешь, ты приснился мне во сне:
У ног твоих - лохматая собака,
В руках - гитара.
И ещё, однако,
Ты долго говорил о чём-то мне...
О чём - не помню...

Но бывало дело,
И я вот так у ног твоих сидела,
И рифмы, словно дерзкий детский мяч
Меж нами ловко кочевали вскачь...

Ведь ЭТО ТЫ УЧИЛ МЕНЯ ПИСАТЬ,
Как острый меч, затачивая строчки,
Чтобы звенели, выли от заточки,
Чтоб сталью слова скалилась тетрадь!

И я до трёх, до четырёх утра
Пишу в каком-то загнанном запое,
В забаве забытья, в неупокое,
Не осознав, что... КОНЧЕНА ИГРА!

Оборвалась связующая нить...
И все дороги -
              повернули к Риму...
Пигмалион -
            подался в пилигримы...
А Галатея -
           учится творить...

Висит твоя гитара на гвозде,
И нет собаки в одиноком доме...

А я б сама - собакой на соломе,
Свернулась бы и выла целый день...

ЗАЧЕМ ТЫ НАУЧИЛ МЕНЯ ТВОРИТЬ?
Мечтать, любить, над строчками трудиться?!
Холодный мрамор
Начал говорить...
Из камня сердце воспылало биться!..

...Огонь творенья, строчки на бегу
Давались потом...
А разлука - кровью.
И целый мир исполнен НЕЛЮБОВЬЮ
К последнему творенью твоему...

Ах, знать бы, ЧТО во сне ты говоришь!!!
И почему для двух творящих тесен
Стал старый дом?!
И как украла тишь
Твой мир из строк, и музыки, и песен...