Сорок восемь тысяч,
Это есть все мы
Все что можем принять -
Будут кости из мечты...
В поржавевшей миске счастья
Тухлый суп и кратер неба,
Наш хозяин узурпатор -
Нам не будет видно света...
Мы уходим незаметно,
Нас хоронят на холмах.
А в кармане горстка меди,
Хватит вроде, до утра...
Пусть их вырвет мясом,
Его выжрали в обед,
Пусть их рвет костями –
Нам еды-то нет...
Сорок восемь тысяч,
Минус тысяча еще:
Кто-то дернул прыткость,
Гордо в даль ушел...
Конура
© Copyright: Чернаков Роман, 2010
Свидетельство о публикации №110103006590
Свидетельство о публикации №110103006590
Рецензии