Нетвёрдой рукою писалась судьба,
На чёрной бумаге писалась
И белою паста была у писца,
Которая не стиралась.
Но писарь устал, кончились фразы,
В сторону бросил свою писанину,
" Что за судьба у этой заразы?
Лучше её я навеки покину!"
Он вышел с подвала и закурил,
А пахло повсюду весною...
Хм... Покурил и забыл,
Что связан с какой-то судьбою...
Писарь
© Copyright: Олеся Лобода, 2010
Свидетельство о публикации №110103006112
Свидетельство о публикации №110103006112
Рецензии
Здравствуйте, Олеся. Почитала я Ваши стихи. Очень грустные. У меня тоже получаются чаще грустные, но я считаю, что мне грех жаловаться на судьбу и стараюсь прогонять грусть. Мы сами строим свою жизнь, мы сами выбираем свою судьбу. Надо только в это поверить. Попробуйте писать о другом - о своих мечтах и надеждах. Как знать, может быть они начнут сбываться. Счастья Вам, Олеся, и удачи.
Тихий Ветер 29.03.2011 21:45 • Заявить о нарушении
Тихий Ветер 29.03.2011 21:45 • Заявить о нарушении
Спасибо на добром слове... Не знаю как у меня это может получиться, но попробую... Понимаете, пишу я только когда грустно мне... С уважением...
Олеся Лобода 30.03.2011 13:17 Заявить о нарушении
Олеся Лобода 30.03.2011 13:17 Заявить о нарушении