Круг

1.

Опять сначала!
Это ли конец?
Вопрос всё здесь,
И нету с ним ответа…
Порочный круг – порочного сонета,
И совесть – скальпель окровавлен весь…

2.

Да! Путник я…
Стираю в пыль – себя…
Я враг свой,
И нет страшней врага…
Я гутаперчивый болванчик
С игрушкою в руках…
Я ем себя
И пища рвёт мне горло…
Вот суть моя…
И только стук и Голос…
Безмерная любовь…

3.

Кто выдумал тебя, судьба моя?
Кто создал этот каменистый путь,
Длинною в жизнь? Слезная муть –
Вот след достойный для меня!

Я грязью моюсь… Да глотаю глупость.
Заболеваю и лечусь я снова.
Но с каждым разом всё грязней обнова,
И с каждым разом всё зеркальней злость.

Себя я рву на части… Ах, зачем?!
Зачем сознанье испражняет волю,
Я знаю всё… Но ничего не стою.
Да и вперёд боюсь смотреть совсем.

Не страх, но стыд – вот, что рождает Веру,
И крепче тот, кто душу искромсал.
Он не ничто, хоть и ничем не стал.
Себя он разделил – себе не зная меру.

Немое сердце – вот болезнь порока.
Не уберёг, но выстрадал и пал.
Беднее пыли, о, как стал я мал!..
Ах, дай мне Боже выдюжить до срока!..

Упрямая игра – упрямого пророка…