Что нам жизнь, в ее пестром безумии?
Что нам смерть, в ее призрачном зле?
Мы растим на лужайке петунии
И альбомы храним на столе.
А в альбомах лежат фотографии,
Что помогут все двери открыть,
Вспомнить выписки из биографии,
Не забыть...главное - не забыть.
Мы рисуем кривые фломастером
На обычном и белом листе
А художник, назвавшийся мастером,
Нас оставил на старом холсте.
Что нам люди в пороках погрязшие?
Что нам чувства и что нам любовь?
Мы - безропотно к Богу воззвавшие,
Только...в жилах смола, а не кровь.
Что нам?
© Copyright: Усталый Автор, 2010
Свидетельство о публикации №110102906167
Свидетельство о публикации №110102906167
Рецензии
