Раненой птицей стучится в окно
подлая осень, но мне все равно.
Я считаю дожди, я считаю ветра,
я ститаю "прости" и твое "не права".
Я считал, я устал, и от этого пьян,
как последний осел я считаю туман.
Он мне ближе чем друг и дороже чем ты,
счет с "прости, не права" перешел на "уйди".
Я спешил в этот бред, я даже успел...
Если кто-то сверкал, то я просто сгорел.
счет любви
© Copyright: Диянов, 2010
Свидетельство о публикации №110102708876
Свидетельство о публикации №110102708876
Рецензии