Под церквушки родимой звон,
зачерпну из купели благости
и набравшись мужицкой наглости,
вдохновению бью поклон.
Испрошу у зари закат,
ночью слог отдаёт прохладою,
и не тягостен листопад,
словеса не нудят досадою.
Из чистилища чёрных дыр,
из-за пазухи тракта млечного,
отделив тьму от света вечного,
закую рифмы блеск во льды.
Пусть мерцают в лучах луны,
по верхушкам деревьев инеем,
прикорнув у тугой копны,
в рань проснутся с кленовым именем.
Прошепчу я земле: прости -
крал слова, запятые, буковки,
их потом застегну на пуговки,
мне б до рифм твоих дорасти.
прости - крал слова, запятые, буковки...
© Copyright: Красин Сергей, 2010
Свидетельство о публикации №110102708864
Свидетельство о публикации №110102708864
Рецензии