Мне ничего от Вас не надо,
а Вам не нужно от меня,
Одна лишь малая награда
смотреть на Вас при свете дня,
знать, что Вы есть, и будет полдень,
и кто-то рядом - во плоти
в горячем, странном хороводе
шепнёт извечное «прости»…
Прости… и вечер станет раем,
закатом брызнет свысока;
души стекляшкою играя,
мелькнет знакомая рука,
и заболит висками небо,
купая солнце в высоте…
Но крошки вновь не станут хлебом.
И я не тот, и мы – не те.
Мне ничего от Вас не надо
© Copyright: Игорь Лабутин, 2010
Свидетельство о публикации №110102702652
Свидетельство о публикации №110102702652
Рецензии
