Гитара чёрная, да песнь тягучая.
Слова находятся от воли к случаю.
Порой красивые, порой печальные,
Порой последние, но не прощальные.
Бывает с ветром мы поём народную,
Порой весёлую и беззаботную.
Но чаще тишь вокруг, да солнце серое.
И землю кормит дождь пустою верою.
Куда идти, мой друг? Страна бескрайняя...
Свою тропу искать? Бежать за стаями?
И с кем мне петь скажи - о нашей юности?
Лишь только время нам прибавит мудрости...
Гитара чёрная...
© Copyright: Илья Замулин, 2010
Свидетельство о публикации №110102701846
Свидетельство о публикации №110102701846
Рецензии