Тоскливо. Поля – черный мрамор
Из комьев земли, с прожилками снега
И вечер, багровое солнце скрывает
За пазухой синего неба.
А утром – туман. Не наткнуться бы только
На жесткие прутья ивы.
Вороны, кусты, увядшая зелень…
Куда-то, когда-то шли вы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.