Одинокий художник

Спокойной ночи, но и с добрым утром,
Слова летят на разных берегах.
В предутреннем тумане, художник и палитра,
Он все рисует то, что видел в своих  снах.
Осенний город  дремлет и листья будто в такт,
Летят косым полетом на убранную землю,
И ждут чуть- чуть скукожась мам и их ребят,
И каждый из них может быть во что то еще верит.
Спокойной ночи, мой седой художник,
Сними на время шляпу и пальто,
Еще конечно руки перемазанные краской вымыть можно,
Ну а не вымоешь, тебя и не осудит тут никто.
Женой всегда тебе был холст с палитрой,
Друзей сменяли краски, карандаш.
Вся твоя жизнь- молчание и титры,
Вся твоя жизнь- недорисованный пейзаж.
И я люблю смотреть тебе за плечи,
Как в быстрых пальцах двигается кисть.
Сегодня был сырой промозглый вечер,
Ты снова взял пустой и белый лист.
Чтоб рисовать последнюю работу,
В которой будет жизнь твоя цвести,
В которой каждый лепесток заботой
Будет так выписан, что трудно вынести.
Ты долго начинал писать работу,
Но вот закончил ее в серый день.
Отбросил в бездну все свои заботы,
Ушел в рисунок, в его светотень.