Ветер срывает маски с лиц
Бывших моих друзей...
Розы сорву с золотых петлиц
И отнесу в музей
Там,под стеклом, в пыли без воды
Будут они засыхать...
Прошлого вянут,увы, цветы,
Устав возвращений ждать...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.