В стране, где очень много солнц из сыра,
Дарящих наслажденья телу духа,
Гарцующему весело по кромке
Бытийности поверженного быта,
Собою заменившей горизонт,
Живёте Вы, досадуя на плеши
Свободы головы яйцеподобной:
Мол, волосы культурные хиреют
И без бритья родятся лишь на попе
(Прошу простить за грубый перевод).
Вы помните, Вы помните едва ли,
Как я стоял, к стене ли той приблизясь
У Вашего подъезда; капремонтный
У наших ног валялся унитазец,
Летейская журчала в нём вода.
Трёхлапою дворнягой век мой скачет,
Бастардностью пропитан здешний воздух,
Но есть в нём ощущенье первородства -
Мне данного с божественною целью
Извечно первородного греха.
Примите ж этот лист озимый, Танья, -
Мои стихи без рифмы из России -
Пусть не уйдёт под белые покровы,
Что ткёт ткачиха верная, Метелья,
Чьё имя входит с Вашим в контрапункт.
Новое Письмо к женщине
© Copyright: Дмитрий Владимирович Псурцев, 2010
Свидетельство о публикации №110102406058
Свидетельство о публикации №110102406058
Рецензии