Голосом моего маяка
воет туман, до дыр
всю протирая душу. Рука
в лучшей из всех квартир,
общим размером в одно крыло,
метит свой передел.
Голос – не то чтобы повело –
он в себе поредел.
Лицо – на половину стены.
Путь до него велик.
Линии взглядов здесь не равны.
Меченый сердолик
вновь пролетел голубой водой
за широту широт,
не нарушая собой покой.
Чуть приоткрытый рот,
голосом моего маяка
душу саднит до дыр.
Лента всё та же. В руке рука –
в старой из всех квартир.
Старая квартира
© Copyright: Эдуард Хвиловский 2, 2010
Свидетельство о публикации №110102401462
Свидетельство о публикации №110102401462
Рецензии