О Себе

Бумага стерпит все и даже ее слезы,
Которые по сути горький яд,
Она сама дарила себе розы,
Сама присматривала к празднику наряд.
Еще один пустой и одинокий вечер,
Она не знает, что же будет впереди?
Она сжигает каждый вечер свечи,
И за ее окном всегда идут дожди.
Она на полную луну привыкла выть одна
И слезы лить в обнимку с медвежонком.
И ей давно понятно, что она для жизни не годна,
Она простая, слабая и милая девчонка.
Она летает на метле,
Когда на улице и дождь и слякоть.
Она мечтает обрести себя в себе,
Как в спелом фрукте оставляет оболочку, выдирает мякоть.
Бывало и она  спускалась в преисподнюю,
Своих нечитанных забытых поворотов.
Любила быть листом как в осень позднюю,
На мостовую под каблук, без разворотов.
И в ней  так страшно комбинируется нечто,
Что называю: Холод, Пустота.
Она могла пойти гулять хоть в платье подвенечном,
Если поступок этот рассмешит меня.
Но чаще прячет  за улыбками из масок,
Её лицо не может видеть свет.
Все ее  маски состоят из ярких красок,
А настоящее имеет черно-серый цвет.
Да многие ее бы не узнали,
Она и черный ворон, черный волк, и Тень!
Ее с карнизов часто прогоняли,
И только ночь  ее родня, она не видит день!
И только лишь ей к паре ног можно прибиться,
Не волком, а покорным псом вдруг стать.
И только лишь за эти пары ног она и будет биться,
И даже полумертвою  их будет защищать.