Багрянец, золото, воскресший небосвод...
Голубизна, теплынь, с зарёю холод,
Слыл стариком, сегодня молод,
Не помышляю про исход.
Наутро тянется туман,
Как-будто птица-пересмешник
Крылом коснулась, Бога вестник
И боль с печалью пополам.
И всёж гляжу я в небосвод,
Что солнце к утренней взойдёт...
«Ну, здравствуй, Осень Золотая!» (Артемов)
http://www.stihi.ru/2010/10/01/315
Свидетельство о публикации №110102308443