Кризис жанра

Почему-то стихи не пишутся,
хоть писались почти всегда...
На окне гардины колышутся,
на столе - в графине вода.

Голова, как протёрта тряпкою -
пусто чисто и мёртво в ней.
Пропололи безжалостно тяпкою
палисадник моих идей.


Рецензии