Запотевшие окна, а за ними чужие.
Запотевшие окна наблюдают за мной.
Перепуталось всё, а ветра нынче злые,
Холодает и осень скоро станет зимой.
Мы играем словами, словно ветер листвою.
Мы играем словами, чувства пряча меж них.
И одно говоря, думать можем другое,
И солжём, чтоб не выдать чувств и мыслей своих.
И блуждаем во тьме, между теми словами.
И блуждаем во тьме, позабыв о мечте.
На холсте за стеклом, в позолоченной раме,
Третий век умирает, человек на кресте.
Чтоб увидеть в нём Бога, его люди распяли.
Чтоб увидеть в нём Бога, его предали здесь.
Смотрит грустно с холста, в глазах море печали,
Он простил, но в молитвах не нужна ему лесть.
Запотевшие окна, это поздняя осень.
Запотевшие окна, ждут прихода зимы.
На холсте человека, о прощении просим.
И при том врём словами, что раскаялись мы.
Марковцем Ю.
Запотевшие окна...
© Copyright: Юрий Марковцев, 2010
Свидетельство о публикации №110102306506
Свидетельство о публикации №110102306506
Рецензии
