Нынче стих пустой,
Да мотив скудной,
Хошь с трибуны,
А хошь на лавке.
Не берет за душу
И слог родной,
Идёт тяжело из под палки.
Мож душа черства,
И от бесовства
Всё никак не протопит,
Не расточит.
Всё какой то простовый
Хоть старый, хоть новый,
Горечью стих заболочен.
Мне при жизни, мать,
Лишь cлова выжимать,
И никак не найти мне покоя,
А об этом сказать
Только стих замарать,
И себя растревожить тоскою.
Нынче стих не тот..
© Copyright: Жуков Роман, 2010
Свидетельство о публикации №110102305807
Свидетельство о публикации №110102305807
Рецензии
