Где-то есть имена
тех людей, что ушли навсегда. Были лица,
были вещи, дела. Чёрный мрамор пылится,
придавив своей тяжестью лёгкость землицы,
или белый – нет разницы. Мира границы
исчезают. Без сна,
без надежды на день
засыпают усопшие. Ночь, как чернила,
растеклась на окне и уже изменила
очертанья; вогнала под рёбра зубило,
раздробила сердца и куски превратила
в кирпичи наших стен.
За оградой – провал.
Так, наверное, грустно бывает солдатам
(может, только по чёрным подчёркнутым датам),
замыкающим цепь, расщепляющим атом,
будто - десять минут после взрыва, хоть я там
не скажу, что бывал.
Кто любил и терял -
тот убит наповал, но теперь не в раю. Я
у окна не об этом с всевышним толкую -
он забрал мою жизнь, чтоб я начал другую -
просто хочется знать, что сейчас не в пустую,
и терял что не зря.
У окна
© Copyright: Борис Кипнис, 2010
Свидетельство о публикации №110102301425
Свидетельство о публикации №110102301425
Рецензии