***

             
Мы все проходим этот путь.
Мы все немного проходимцы.
То рвемся в небо словно птицы,
то, сбросив крылья, ищем суть.

И дерзкой юности следы
мы оставляем за пределом,
в любовь играем слишком смело
и в бога верим в час беды.

Нас лихорадит мысль о том,
что жизнь прожить мы не успеем.
Бежим, торопимся за нею,
мечты, оставив на потом.

Вдруг сорок стукнуло - года!
Но этот срок здесь не справляют
и лишь друзья напоминают
звонком о времени всегда.

И голова идет кругом
от мимолетной жизни нашей,
а те мечты, что были раньше
сухим цветком кладутся в том.

Работа - дом, семья - работа,
а можно вовсе без семьи.
Сны полупьяные твои
морщины лепят год от года.

Но в кой-то день, открыв глаза
с волненьем тянемся к альбому
где столько лиц давно знакомых
с улыбкой смотрят на тебя.

Как фотографии желтеют!
На них себя не узнаем.
Так быстро кажется, живем,
а лица все-таки стареют.

Всё так смешно, за что тогда
мы с дерзким духом воевали.
И понимаем, опоздали
за тем ушедшим навсегда.

Неполноценность всех атак,
непоправимость всех открытий
ложатся куполом событий
вокруг собравшихся зевак.

И стыдно, страшно, горько так
и мелодично кружат листья
последней осени, солиста
идущего с душою в такт.

5 июня 2006