Любой художник хочет быть поэтом,
Любой поэт – всегда наоборот.
Ведь чтобы выразить мгновенье
Так недостаточно ни слова, ни холста,
Ни красок.
Я видел, как реальность
Сдирала маски
И расцветала текстом.
И кто поверит в то,
Что яркий свет
На этих листьях-
Как моя любовь-
Абстрактен и не нов,
Но так прекрасен.
Жить среди картин
Ненарисованных,
Стихов
Несочиненных…
Слово, холст-
Ничтожно мало.
Движение рождает бесконечность,
А значит – цели нет.
Пусть я поэт,
И не владею кистью,
Но этот мир
Застынет буквой, словом, предложеньем,
Какой-нибудь метафорой…
Бумага, холст-
Такая ерунда.
Ведь главное-
Горит звезда.
Мало!
© Copyright: Святослав Клоков, 2010
Свидетельство о публикации №110102100672
Свидетельство о публикации №110102100672
Рецензии