Поэтам
Мы все когда-нибудь умрём
и будем здесь, на книжной полке,
стоять навытяжку рядком.
Библиотека, что кладбище, -
всех успокоит, примирит…
Читатель бледный счастье ищет
средь книг - холодных, как гранит.
А в фолиантах только склоки,
да фарисейства через край:
при жизни был размах широкий
и публики весёлый грай.
Вот Безыменский, Бенедиктов,
вот Бедный - лысый, жирный кит -
купался каждый в славе дикой,
а нынче - намертво забыт.
Но, если честен ты, но если
талантлив, то, в конце концов,
воскреснешь, как уже воскресли,
к примеру, Кедрин и Рубцов.
Что ваша слава, шум, цветочки
и гонорары - как с куста?
Над I расставит время точки
и всех поставит на места.
И встанем мы по алфавиту
на этой полке и на той
кто на века, кто так… для виду,
а кто - могильною плитой.
Свидетельство о публикации №110102101805
Не могу даже читать про это.
-----------------
А вот эти стихи - в точку!
Вера Солодова 29.10.2010 09:47 Заявить о нарушении
Будьте счастливы
Олег Демченко1 29.10.2010 23:07 Заявить о нарушении