Летит ладья, с волнами споря,
Натянут парус, как струна,
Не видно берега у моря,
На небе бледная луна.
Что день грядущий нам готовит,
Не скажет море никогда,
Оно само с собою спорит,
В нём много нет и много да.
Но ночь прошла, и солнце встало,
Лучи сверкают серебром,
А нам и морю солнца мало,
Мы утонуть готовы в нём.
Я пьян сегодня от восторга,
Со мною снова рядом ты,
Как шорох розового шёлка,
Как сон не сбывшейся мечты.
1997 г.
Шорах розового шёлка
© Copyright: Борис Яновский, 2010
Свидетельство о публикации №110102007444
Свидетельство о публикации №110102007444
Рецензии