МОРА
На черном, черном, черном покрывале
На простыни из черного сукна
Лежит плита из черного металла
На ней – изображение креста
И в черном, черном, черном, черном склепе
На черных, черных стенах нет следа
На черных стенах нет следа от света
Не проникал туда он никогда
А в черном, черном, черном, черном мире
Живет самая черная душа
И ест себя, чернея с каждым мигом
И в уголь превращается парша
Только потом его добудут люди
И в каждый дом придет тепло и свет
И было это так, и так и будет
Но только пролетит сто тысяч лет
МОРА
© Copyright: Владимир Евтушенко, 2010
Свидетельство о публикации №110102000690
Свидетельство о публикации №110102000690
Рецензии