Сезон закончен, тир забит,
И мокрый лист лежит устало,
И, словно кем-то позабыт,
Стоит грибок под шляпкой алой.
Кругом безмолвье,пустота...
Мы с тем грибком одни средь мира.
Линяет наша красота
Напротив мрачной двери тира.
Я, как забытая мишень,
Не пулями-дождём иссечен.
Стою и жду здесь целый день
Ответ на тот вопрос, что вечен.
Она придёт и молвит: "Да",
Что прогремит, как выстрел пушки,
Я вспыхну, хоть кругом вода,
И заверчусь, как те игрушки...
Нет никого.Пробила дрожь,
Хоть стой, сиди иль песни пой-
Тир заколочен, хлещет дождь.
И день, как выстрел холостой.
ТИР
© Copyright: Михаил Константинович Жегалов, 2010
Свидетельство о публикации №110102000631
Свидетельство о публикации №110102000631
Рецензии
