Как жаль, но не ты покоритель сердец,
Ведь ты не купил себе Mercedes-Benz.
Природа смеётся, природа грязна –
Твой маленький рост, твоя седина.
Ты пуст, скоро будешь весь свет умолять
О том, чтоб ответили, как умирать,
Чтоб тихо, не больно, ведь ты дикий трус,
Одевший романтика узкий картуз.
Смотри, как проходят вокруг корабли,
Как манят огнями, кормою они,
Тебе места нет – ты не экипаж,
У всех в руках ластики, а карандаш
В твоих, – ты привыкнул, и больше не ждешь,
И не надеешься, и не дерзнёшь,
Ты приучился смотреть и рыдать,
И слюни чуть слышно, глазея, глотать.
Ничто не поделаешь – так суждено,
Смотреть то ли в «окна», то ли в окно,
Простая ирония, дикий абсурд –
«Умру молодым» – сказал как-то Курт.
Позднеет. Заканчиваю словонабор.
В соседней квартире живёт сутенёр.
Наушники в уши, не слышать, не знать,
И, лёжа в кровати, опять засыпать.
Mercedes-Benz
© Copyright: Артём Минасян, 2010
Свидетельство о публикации №110102004009
Свидетельство о публикации №110102004009
Рецензии