Снег на губах
воспоминаний, сбросив
вырванные страницы.
Мне бы успеть напиться
этим последним мигом
встречи с тобою, осень.
Ты изменилась... Впрочем,
трудно назвать ребёнком
белую королеву -
Снежную королеву,
чей аккуратный почерк
на амальгаме тонкой
так украшает лужи.
Взгляд мой к тебе прикован
крепче, чем Бобик к будке.
Путаюсь в каждой шутке,
не понимая - нужно
выйти за рамки слова:
мертвыми языками,
осень, ты овладела
лучше, чем я живыми;
ты произносишь имя,
и отмирают ткани
дерева, холодея.
Ты облачилась, осень,
в золото, чернь, карминный,
вкусы мои прекрасно
выучив. Шёлк атласный
с плеч твоих льётся оземь,
не обнажая спину.
Мне разреши под локоть
взять тебя: сердце сжало,
словно в тисках. Вдоль речки
ярко пылают свечи
клёнов. Вороний клёкот
будит к пернатым жалость.
Мёртвые сраму имут:
липким сочится снегом
рваная рана неба.
Белое поле - хлебо-
сольная скатерть в зиму
любящим сон и негу.
Холодно. Мрачно гонит
в сети, силки, капканы
белых барашков ветер.
Ловят снежинки ветви.
Рыбка твоей ладони
тонет в моём кармане.
Дед говорил, что станет
тесной моя рубаха -
ровно за день до срока.
То-то кричит сорока
радостно, и не тает
снег на моих губах...
Свидетельство о публикации №110102001868