Копье, как прежде, не торчит...

            *    *    *

Лежит охотник и ворчит:
- Растет от пива брюхо!
Копье, как прежде, не торчит,
Такая вот непруха.
      
          Ты не ворчи, охотник, зря,
          Сходи-ка в мастерскую,
          Там подточи конец копья
          И - снова в штыковую!
      
Копье блестит, но рукоять,
Похоже, скоро треснет.
И поздно мне ходить на рать,
На печке интересней.
      
          Прошло, и даже и не плачется,
          Коньяк, табак, опять коньяк,
          На годы растянулась пятница,
          Огонь в печи, на печке – мрак.

Увы! Мы вяло пили с Пятницей
И говорили не о том,
Тихонько жизнь под горку катится,
Зато стихами полон дом.
      
          Сменит тихо пятницу среда,
          Посерёдке проще, как-нибудь,
          Булькает в стихах моих вода,
          В них уже надежду не вдохнуть.
      
Затопи стихи мои, вода,
Унеси их к черту на рога.
Мне они, пардон, не по годам!
Куражом я больше не богат.
      
          Мне не стать травою подорожной
          И ручьём прозрачным не звенеть,
          Но порой бренчу пустопорожне,
          Дотирая струн ослабших медь.

<сентябрь 2008>