***
Улицы, улицы, улицы
Родные переулки мои,
А память мятелью кружится,
Вонзая строчки в стихи.
Ведь когда-то на этой улице,
Я мечтал по мальчишески в дым,
Что я выросту,стану взрослым,
И что всеми я буду любим.
Но жизнь-это штука сложная:
Вырос я, разбежались друзья,
И любовь уплыла на дальний берег,
И не всем стал любим я.
Ведь тогда я не знал и не думал,
Что поэзия-муза моя.
Настоящим поэтом стать сложно,
Чтобы люди любили тебя.
И опять я вижу улицы,
Родные переулки мои,
А память жива и слушается,
Вонзая строчки в стихи.
***
© Copyright: Виталий Василега, 2010
Свидетельство о публикации №110101900110
Свидетельство о публикации №110101900110
Рецензии