Фатальная безысходность

                рассказ человеку за спиной.

Мой "Черный квадрат" потерял оквадраченность.
Все линии сбиты в кривые. Изломаны.
И ржавым ножом перерезали значимость
Всего сердцу близкого и взгляду знакомого.

Ассоль в моих мыслях давно уж состарилась,
От алого цвета мигрень ее мучает.
А Герда за Каем стремглав не отправилась,
И он забран вечностью холодно-жгучею.

Себя собираю по кубикам в домики,
Но вновь рассыпаюсь в сто раз больше прежнего.
Рисую в судоку в пустых местах нолики,
Читаю Тургенева, опять Воды Вешние.

Завидую физикам – гениям точности,
У них все по формулам. Рациональненько.
А я шизофреник. Ударена творчеством.
Играю в себе роль заблудшего странника.

Так хочется выплакать память обрюзгшую.
Исчезнуть с радаров. Быть снятой со счетчиков.
Внушить всем вокруг, что я просто иллюзия,
Побочный эффект от антибиотиков.

Без главной идеи сюжет не получится,
Не снимется фильм, не напишут сценария.
И воля внутри меня медленно крошится
Известкой дешевой на душу из гравия.

Теперь и во мне тот стандарт формируется:
Внутри человечного меньше становится.
И ни одобряется, ни критикуется,
И в сердце никто уже больше не просится.

А «Черный квадрат» мой все больше ломается.
Тускнеет окраска. Стираются линии.
А людям вокруг продолжает все нравиться…
И небо над миром такое же синее…