Каждый молчит о своем
В этом логове февраля,
Каждый охотник
Уповает на свое зверье...
А где же то, что
И вправду мое?
А где же тот, что
И вправду меня?
Раз уж мое дите
Разнуздалось совсем от ласк,
Оставайся со мной, вальс,
И мы еще споем.
В тишинах центральной площади
В самый час пик,
Чуть приподняв воротник
Споем всласть...
Я ведь только тебя люблю,
Не нужно мне сладких тел,
Лишь бы ты омерзительно тлел
К двадцать восьмому дню.
Сопрано озимых колосьев,
Взошедших на полосе,
Посаженных еще осенью
Грустит о тебе
Своими колосными песнями,
Ждущими ласки серпа.
Хоть лопни,февраль, хоть тресни-
Жнивье твое-пустота...
Двадцать восьмой день
© Copyright: Франческа Сцинтилла, 2010
Свидетельство о публикации №110101605095
Свидетельство о публикации №110101605095
Рецензии
Вот чёрт, ты свистнул у меня идею)))
Шакарно)
Ёлочные Игрушки 17.10.2010 14:38 • Заявить о нарушении
Шакарно)
Ёлочные Игрушки 17.10.2010 14:38 • Заявить о нарушении
ну так я свистнул эту идею уже как раз таки в феврале))0а если не секрет, какую идею?))
Франческа Сцинтилла 17.10.2010 17:34 Заявить о нарушении
Франческа Сцинтилла 17.10.2010 17:34 Заявить о нарушении