Душа на ниточке висит,
и думаешь – не до искусства,
но так отчаянно, так пусто,
что стих чужой тебе блестит,
как одинокая монета
в желудке рыбьем –
для расплаты,
и ты берешь стихи чужие,
свои на них проставив даты.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.